cette voix non plus

qui s'éteint à la fin d'une phrase

déjà oubliée

ce passé s'efface

s'enfonce dans les rainures

disparaît dans les rides

pour ne plus revenir

je ne suis plus ce que j'étais

enfermé dans mes pliures

blessé de l'aile

le point au bout de la ligne

maintenant je trace

des envols nouveaux

je traque l'ombre

dans le nid des oiseaux

j'éclaire aussi

les nuits les plus opaques

le drap noir de l'habitude

les matins gris

la lueur jaillit

au coin de ma table

et mes mots ne sont plus les mêmes

s'ils croisent votre vie

j'ai trop longtemps pleuré

la mort du chêne

maintenant je cultive le cerisier

et j'attends son fruit.