qu'un oeuf d'engoulevent

écrasé par la marche d'un orme ?

Et si l'amour était le rêve interrompu

d'un continent qui repousse la mer ?

Et si rien n'existait que ce désordre

de cous tranchés, de plantes rauques,

de scarabées voleurs,

d'objets indéfinis que nul ne peut aimer ?

Approche : un peu de peau

leur servirait d'excuse.